Я не писал картины маслом

Я не писал картины маслом ,
Я не писал вообще картин ,
Все мысли были о прекрасном ,
Но вот пришла пора седин .

Купил я кисти , холст , палитру ,
Дождался полной тишины ,
И побежало , как субтитры ,
Всё вспомнилось  без  мишуры .

Изображу сначала дочку ,
Потом два сына и жену ,
Отца и мать поодиночке ,
Всех братьев , тёток и сестру .

Бабуль моих , конечно , тоже
Изображу , как молодых ,
Двух дядек , очень не похожих ,
Таких как помню - не седых .

Друзей двух верных , чуть уставших ,
Подруг моих счастливых дней ,
Россию , Родиной мне ставшей
И Украину вместе с ней .

И дом , который сам построил ,
И сад , который сам взрастил ,
Внучков , которых уже трое ,
Врагов , которых я простил .

И звёзды , воздух , звёзды , небо ,
Леса и реки , и поля ,
И океан , хоть там я не был ,
Но так хочу поехать я .

Берёзок стройных , кисть рябины ,
Застолье с песнями в саду
И паруса на бригантине ,
Два лебедя в большом пруду .

И всё-всё-всё , что сердцу мило ,
И снег , и майскую грозу ,
И то , что проносилось мимо ,
Сбивая с роз моих росу .

Слеза в глазах моих застыла ,
И руки не смогли писать ,
Как счастлив я , что так всё было ,
Что всё могу Вам рассказать .

О том , что маслом не напишешь ,
Но что всегда тревожит грудь ,
И оттого всей грудью дышишь ,
Всё помни это , не забудь .